La Historia de Gaby: La Noticia Que No Estaba Preparada Para Dar
“No lo entiende, señora. Por lo que veo en la pantalla, este es un bulto muy sospechoso. Si yo fuera usted, me prepararía para los siguientes pasos”, dijo el radiólogo.
¿Próximos pasos?
El único “próximo paso” que tenía en mente cinco minutos antes en la sala de espera era si pararía a tomar un café normal o descafeinado de camino a casa.
“Necesitamos una biopsia para confirmarlo, pero esto no se ve bien. Es muy probable que esta anomalía en su seno derecho sea cáncer. Por favor, sepa que necesitará un equipo médico completo: un cirujano, un oncólogo y un patólogo”.
Y así, sin más, él me dio “la noticia”.
Con la bata que llevaba todavía abierta de par en par, me quedé sentada, incrédula. No sabía si se trataba de un profesional bienintencionado que se mostraba demasiado asertivo, o si acababa de cruzarme con el radiólogo más brutalmente honesto del mundo.
Unos días después, cuando llegaron los resultados de la biopsia y no fueron los que esperábamos, me di cuenta de que no era ni sádico ni frío. Tenía razón.
Dándome la noticia… a mí misma
Una de cada ocho mujeres en Estados Unidos recibirá un diagnóstico de cáncer de mama a lo largo de su vida. Yo era una de ellas.
Como periodista y conferenciante profesional, la comunicación es mi vida. En el escenario. Ante la cámara. En las entrevistas. Pero pronto me di cuenta de que ninguna experiencia te prepara para darte la noticia a ti misma.
Todo empezó precisamente el Día de San Valentín. Esa mañana, tenía una cita de rutina para una mamografía. Casi la cancelo, porque, siendo sinceras, dormir hasta tarde y comer chocolates sonaba mucho más atractivo que madrugar para que me apretaran los senos. Pero algo dentro de mí me decía: “Gaby, San Valentín se trata de amor. ¿Y una mamografía? Eso es amor propio.”
Esa cita desencadenó una serie de exámenes adicionales, ninguno de los cuales salió según lo planeado. Aun así, me mantuve en movimiento. Seguí viajando. Hablando. Sonriendo. Me dije a mí misma que probablemente era solo una falsa alarma.
No lo era.
Finalmente, la ilusión se rompió. La conversación con el radiólogo aclaró la negación.
Y entonces llegó el verdadero peso de la decisión: ¿Cómo comparto esto? ¿Con quién? ¿Cuándo?
Rompiendo las noticias… a mi mund
Mientras aún procesaba el diagnóstico, mi padre vino de visita desde Argentina para celebrar su 75 cumpleaños. Para entonces, ya me estaba preparando para una lumpectomía bilateral. Pero tomé una decisión. Este no se convertiría en “el viaje donde le dije a mi papá que tenía cáncer”.
Así que, con la ayuda de mi esposo Andrés, mi hermano Fran y mi cuñada Leah, le dimos lo que buscaba: alegría, familia, una celebración.
Hicimos empanadas. Vimos el eclipse. Tomamos fotos. Nos reímos. Y luego, después de que él volviera a casa, me operaron. Exitosa. Precisa. Esperanzada. Fue entonces cuando levanté el teléfono y le conté a mi mamá: “Ma, tengo buenas noticias… Me diagnosticaron cáncer. Pero la cirugía ya está hecha y voy a estar bien”.
Estaba impactada. Feliz. Triste. Y sobre todo enojada por haberle ocultado el secreto. Pero la verdad es que era lo que necesitaba.
Necesitaba conservar mi energía para concentrarme en obtener información, tomar decisiones y navegar por un proceso que puede sentirse como beber de una manguera contra incendios. Necesitaba reflexionar sobre mí misma antes de abrirme.
Una vez que llegaron los resultados de laboratorio posoperatorios, mis médicos recomendaron quimioterapia y radioterapia preventivas. Y comencé a reestructurar mi vida para hacer espacio para la sanación. Delegué más. Trabajé con más inteligencia. Prioricé lo que realmente importaba. Y sí, seguí dando charlas en los escenarios. Seguí yendo al trabajo que amo. Pero ahora, lo hacía de otra manera.
En casa, mi estilista me afeitó el pelo. En solidaridad, mi esposo Andrés también se afeitó el suyo, allí mismo en nuestro baño, como un auténtico rebelde romántico. Éramos dos guerreros calvos descubriéndolo. (Y que conste que le quedó perfecto).
Me convertí en una experta con turbantes, pestañas y todo tipo de turbantes. Y como soy yo, incluso hice una sesión de fotos para documentar la experiencia.
No fue vanidad. Fue visibilidad. Y un recordatorio: puedes ser vulnerable y vibrante. Enferma y aún ser tú misma. En tratamiento y aún poderosa.
Rompiendo las noticias…. al mundo
Sabía que el momento llegaría.
Simplemente no sabía cómo sucedería… hasta que sucedió.
Era mi primera conferencia magistral después de terminar la quimioterapia. Miles de personas en el público. Un escenario enorme. Luces, cámaras, todo. No avisé a la clienta. Pero algo en mi interior me decía: “Es hora”.
Así que le dije al público que era una sobreviviente de cáncer de mama.
Y entonces, me quité la peluca. Un mar de rostros me miraban fijamente. Algunos en silencio. Otros llorando. Todos conmigo.
Cuando entré tras bambalinas, el productor me abrazó fuerte y susurró: “Yo también soy una sobreviviente”. Rompí a llorar. Porque ese momento confirmó lo que ya sabía: las historias curan. Las historias conectan. Las historias salvan vidas.
Por eso, convertirme en Embajadora de Susan G. Komen tenía todo el sentido del mundo. Incluso antes de que me volviera a crecer el pelo, salí en televisión nacional para compartir mi experiencia, para que mujeres de todos los orígenes, y especialmente las latinas, sepan que no están solas.
Cuando mi madre vino de visita más tarde ese año, caminamos juntas en la Carrera Komen por la Cura.
Dos sobrevivientes. Dos generaciones. Un mismo propósito.
Gaby Natale es periodista, oradora, sobreviviente y embajadora de Komen, ganadora de un premio EMMY. Ha aparecido en Forbes, CNN, Buzzfeed, NBC News, Univisión y la revista “Latino Leaders”. En 2024, a Gaby le diagnosticaron cáncer de mama y se sometió a múltiples cirugías, quimioterapia y radioterapia. Ahora, libre de cáncer, se dedica a usar su experiencia para promover la detección temprana y apoyar a otras personas afectadas por la enfermedad.
Epílogo: Un Nuevo Capítulo, Aún En Desarrollo
Estoy libre de cáncer. Pero como muchas sobrevivientes, todavía me estoy adaptando al “después”. Hay una menopausia inducida médicamente (un giro inesperado), emociones inesperadas y un cuerpo que está aprendiendo a su nuevo ritmo.
No, no tengo todas las respuestas. Pero tengo claridad, curiosidad y un profundo aprecio por las mañanas que antes daba por sentadas.
Estoy escribiendo mi historia de sobreviviente paso a paso, con valentía, humor y un cabello que crece de maravilla y que ahora tiene vida propia.
Porque un día de San Valentín cualquiera, no cancelé esa mamografía… tuve que seguir asistiendo a todo y a todos los que amo.
Porque a veces, el amor propio no se parece a baños de burbujas y afirmaciones. Se parece a saltarse los chocolates la mañana de San Valentín… y decir que sí a una mamografía.
Las declaraciones y opiniones expresadas son personales y no reflejan la opinión de Susan G. Komen. Esta información se proporciona únicamente con fines educativos y no constituye consejo médico. Las personas con cáncer de mama deben consultar a su profesional de la salud si tienen preguntas o inquietudes específicas sobre su tratamiento.